"Так поражает молния, так поражает финский нож" Булгаков
Истоки моей истории кроются в таком понятии как любовь. Как бы банально это ни звучало, но в свои 25 я прочувствовал это насквозь.
По-видимому, моё сердце - это удобная мишень. Вспоминаю первые засосы на шее, ощущение, что разум дал дёру, чувствовал, как разом испарялось всё дурное, словно всё, что было раньше, было не со мною, а с моей бледной тенью.
Откровенность хороша, когда видишь взаимность. Начинаешь воспринимать мир, как добрую весёлую забаву. И ничего не надо для себя: ни денег, ни славы. Слово "слабо?!" вдруг выбирается из детства и ловишь себя на том, что нет ничего невозможного.
Как будто скрытый резервуар с водой в моей душе, кто-то помимо моей воли открывает и меня сбивает с ног и несёт по течению.
Мой идеал женщины - это образ весны, воплощенный на полотне Ботичелли.
Понимаю, насколько многогранна предложенная мною тема. Различная плотность явлений: лёгкий ветерок первого прикосновения и свинец последнего "прощай". Романтика нынче не в моде, как белый чай. И я возможно лишь пародия на средневекового рыцаря, который просит руки и сердца своей невысказанной любимой.
Резюмирую эту позицию: влюблённость - ключ, бьющий по голове. Вот только в чьей же он руке? в её? в своей?