Пыльца

19 апреля 2011 г. 22:12 - Ravikkz

I

«Небо плачет навзрыд».

А кому-то из нас приходит в голову просить у неба сочувствия.

Ноги разбиваются о камни и охлаждаются в придорожных лужах.

Мы идём вторые сутки.

Спина уже не чувствует ударов плетью.

Я вообще ничего не чувствую.

Голоса погонщиков ничем не отличаются от лая их собак. Над нами кружатся вороны.

Цепи сковывают запястья и лодыжки. Тот, что справа шепчет что-то про большие лодки и города из камня где-то на севере. Удар плети и тот, что был справа, уже просто был.

Я падаю вслед за ним. Стоп. Стоп. Стоп. Где я?

Меня зовут Кассель. Я работаю в крупной нефтеперерабатывающей компании.

Я очнулся в своём офисе, по-видимому, упал с крутящегося стула. Клавиатура, на которой я выбивал как мантру это послание, залита кофе. Монитор - на полу. Занавески – в огне. В коридоре слышны крики других сотрудников. Пожар.

Вместо того, чтобы спасать от пламени котировки и отчёты, я запихиваю в свой портфель опытные образцы того вещества, которое в очередной раз вернуло меня в прошлую жизнь.

Я был пленником, фактически приговорённым к смерти.

Ходят легенды, что на Тибете есть старец, который сможет поведать всё о твоих прошлых жизнях, стоит лишь пройти некий обряд – выпить воду, в который тот омывал свои ноги.

Кажется, мы нашли более эффективное средство.

Авторизуйтесь, чтобы комментировать